él había perdido las torpezas asentadas/lo efectivo lo pone nervioso/extrañamente lo calma el no saber/él/el nombre que se escribe/él/el nombre que no se pronuncia//

un sin fin de palabras

y de pronto te diste cuenta
que buscabas tu media naranja.
"tu" media naranja.
revolviste cielo y tierra
dejando todo patas para arriba
sin siquiera sospechar
que ella, tu media naranja,
estaba en el lavarropas,
alegremente, jugando a la mancha
con la remera azul
de tu hermana menor.
y ya no mas, nunca mas,
volvera a ser naranja.

pour toute le monde

sentado en el suelo con las piernas cruzadas, siente que le duele el corazon, un peso en el alma. algo asi como cuando en el cine hacen un primer plano y de repente la camara comienza a alejarse vertiginosamente. o como cuando estas en la playa con los pies metidos en el agua hasta los tobillos y el agua se aleja lentamente dejandote como un punto minimo ante la inmensidad. como un peso en el alma o un dolor en el pecho. salvo que en este momento se encuentra sentado en el suelo con las piernas cruzadas. lo cual, es puramente circustancial.





[mateo]

si igual el espesor del tiempo/estaba en conspiracion con el ausente de la clase/que avisaba eso que no sabia el material cuajado/se lo soplaron los cabayos anorexicos, dijo/parados en fila india en la entrada del edificio//


helena...

la maqueta y los planos acotados...

deja tu lapiz estrellado
a un costado, en un rincon
y tiremos tu pena y la mia
al vacio.
pero no para escapar
sino para encontrarnos.





[mateo]

el cartel esta fuera de foco

el niño pasa por la puerta del teatro y ve que ya no esta el cartel amarillo que decia: don salchichon y el oso roñoso en un mundo amoroso, diesiseis treinta horas. habia estado unos cuantos meses. una y otra vez lo veia y le volvia a causar gracia. le resultaba dificil encontrar cosas que le causaran gracia cada vez que las veia. esta era una de ellas y hoy paso por el teatro y vio que ya no estaba. el niño siente una tristeza tan profunda que tiene que tomar asiento en el cordon de la vereda. desde alli mira los autos que pasan y por primera vez piensa en lo fugaces que son todas las cosas en la vida.










[mateo]

[ autobiografia de un satiro ]

encerrado en si mismo, en los juegos, en la noche. disponibilidad desesperada, pero que es espera pura. admision pura. siente que se esta hundiendo en la oscuridad o que esta crece y se extiende aferrandose a su cuello, quitandole cada palabra conocida.
todas las uñas de las estrellas caen sobre su cabeza y lo desgarran en un dulcisimo silencio. y como ha bajado la cabeza, perdidas las fuerzas, siente que la angustia, como una sopa fria o una mancha de humedad, trepa por la solapa izquierda de su saco nuevo.




[ una cuota julistica entre tanto franchute ]






[ mateo ]

dégoût

la luna marron detras de la cruz de piedra/alrededor todo es oscuridad de montaña y silencio/silencio de montaña/abajo, muy abajo, esta la ciudad/luego el mar/oscuro/pero antes la ciudad/sucia, enferma, desesperada/desde aca me veo llendo de un lugar a otro en ese mar de luces blancas, buscando aquello que no logro encontrar/aca hay olor a hierbas/y hay un gato que acaba de aparecer/alla hay ruido/hay agua que corre por cañerias oxidadas/y hay una mujer que duerme entre cajas de carton/el gato se acaricia contra una piedra/yo canto/el gato no canta/el gato no mira la ciudad/yo miro al gato/el gato es una gata/y se deja acariciar la cabeza/la ciudad no me necesita, no me extraña ni me reclama/yo tampoco/o talvez si/el gato es gata, pero ya no esta/y un viento fresco se pasea por entre las piedras/
luna marron, cruz de piedra. se hace tarde asi como el frio.




[ mateo ]




"de nuevo el silencio en la faringe"
[ sartre ]

"la vida humana esta compuesta de azares pero tambien existen el destino y la libertad individual...nuestra existencia es el resultado de estos tres factores
en realidad fingimos q sabemos cosas cuando en realidad
es q sabemos muy poco , desconocemos
la razon profunda de por q hacemos algo o nos comportamos de una manera determinada
la gente estan ligadas unas a otras...existen hilos invisible"

kiewloski

[ regalo ]

despertaste.
con la lluvia
y es tu amor.
el fin al otro dia.

abc

sale al patio, se sienta bajo las estrellas y se dice a si mismo que es una noche especial para estar alli. mas alla de que la araña este suspendida en el aire, justo delante de la luna o que una linea roja en el cielo siga siendo iluminada por el sol en un ultimo intento desesperado. mas alla de que esa unica estrella solitaria en el desierto negro se le parezca o que el aire este impreganado de los primeros aromas de una tarta que se esta cocinando. se dice a si mismo que es una noche realmente especial para estar en el patio y no lo dice porque esa ultima frutigrad recien comienza o porque el agua que corre por el tanque lo este hipnotizando con su fluir tan lento. tampoco lo dice porque un grillo comienza a cantar en un lugar muy cerca suyo y se le sume otro y otro o porque los aviones se hayan puesto de acuerdo para formar rombos que se estiran en el cielo. no, no lo dice por eso. en todo caso, tambien, desafina la cadena del baño de los vecinos de adelante o la discucion caliente entre dos perros que no quieren dar el brazo a torcer. tambien la moto de algun delivery que acaba de pasar o los chicos que a esta altura del año comienzan a remontar barriletes y se les quedan enganchados en los cables de luz de la calle. no lo dice por tod eso, no.
esta es una noche particularmente especial, sobre todas las cosas, por que hoy decidio que se va y esta vez, su desicion parece irrevocable.

azul de pintura líquida

la playa esta desierta y está de noche.fuegos artificiales, a lo lejos, le hablan de una fiesta en la ciudad.la ciudad está lejos, y está de fiesta.pocas estrellas en el cielo y la luna.barcos pesqueros flotando en el aire negro y la luz intermitente del faro. silbar y silbar y un hombre que pasa caminando.no hay viento, hay soledad y faroles amarillos a los costados del camino que bordea la playa.un mosquito se posa sobre su brazo.lo mata o no lo mata?. no lo mata, solo mata por necesidad. mata el tiempo cuando no lo puede vivir y vive el tiempo que quisiera que nunca se muera. como el tiempo que se acaba de morir . llamemosle "abril". abril acaba de morir y vino mayo, pero mayo no es abril. mayo está enojado y nublado. vive de lo que abril le dejó.pobre mayo. abril supo ser beso en la boca y abrazo clandestino en la madrugada de una cocina. mayo solo supo ser nieve y hasta luego. y de un empujón lo dejó solo en una estación sin más futuro que un pasaje en tren en su bolsillo. mayo le da la espalda.no tiene más que hacer que seguir mirando el mar y comprender que mayo solo es tiempo que sirve para ayudar a la transición.y en eso estaba cuando el mosquito se poso sobre su brazo.lo mata o no lo mata? no lo mata, solo el mes de mayo mata.





[mateo]