azul de pintura líquida

la playa esta desierta y está de noche.fuegos artificiales, a lo lejos, le hablan de una fiesta en la ciudad.la ciudad está lejos, y está de fiesta.pocas estrellas en el cielo y la luna.barcos pesqueros flotando en el aire negro y la luz intermitente del faro. silbar y silbar y un hombre que pasa caminando.no hay viento, hay soledad y faroles amarillos a los costados del camino que bordea la playa.un mosquito se posa sobre su brazo.lo mata o no lo mata?. no lo mata, solo mata por necesidad. mata el tiempo cuando no lo puede vivir y vive el tiempo que quisiera que nunca se muera. como el tiempo que se acaba de morir . llamemosle "abril". abril acaba de morir y vino mayo, pero mayo no es abril. mayo está enojado y nublado. vive de lo que abril le dejó.pobre mayo. abril supo ser beso en la boca y abrazo clandestino en la madrugada de una cocina. mayo solo supo ser nieve y hasta luego. y de un empujón lo dejó solo en una estación sin más futuro que un pasaje en tren en su bolsillo. mayo le da la espalda.no tiene más que hacer que seguir mirando el mar y comprender que mayo solo es tiempo que sirve para ayudar a la transición.y en eso estaba cuando el mosquito se poso sobre su brazo.lo mata o no lo mata? no lo mata, solo el mes de mayo mata.





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